Ibiza -1964 (algún día del verano)

 

Hoy el mar estaba particularmente azul. No ese azul turístico que te venden en los folletos, sino azul profundo que parece guardar secretos. 

David llegó temprano, no subió por la enredadera que da hacia el balcón de mi ventana para tocarla. Simplemente me lanzó unas cuantas piedras para llamar la atención. 

Nuestros padres compiten por lo mismo: hoteles frente al mar, nuevos complejos, inversionistas extranjeros que llegan fascinados por la isla. Se sonríen en las cenas y se desprecian en privado. Yo lo sé porque escucho más de lo que aparento. 

Pero David y yo no heredamos ese odio. Somos como hermanas. Caminamos hasta la cala que queda atrás de los terrenos que quieren comprar mi padre. 

Él dice que será el mejor resort de Ibiza. Yo la miro y sólo veo rocas calientes, agua transparente y libertad. 

Nos lanzamos al mar sin pensar. El agua estaba fría al principio, pero David siempre se ríe cuando dudo. 

-No seas dramático, Tristán -me gritó desde el agua-. El agua está perfecta. 

Mientras flotábamos mirando al cielo, hablamos de lo que haríamos antes de regresar al internado. Ese tan alejado de Ibiza que parece que nuestros padres no nos quieren cerca.

David y yo hemos sido educados en internados desde que tuvimos la edad indicada para ser inscritos en uno y estar lejos de nuestras familias.

Es una chorrada, porque nuestros padres piensan que somos enemigos en miniatura, pero nos siguen inscribiendo en las mismas escuelas, supongo que porque quieren lo mejor para nosotros.

Pero cuando David y yo estamos juntos en la misma Isla, no somos herederos de nada. Somos dos jóvenes que comparten bicicletas, secretos y planes imposibles.

No sé qué pasará cuando seamos mayores y no sé si la competencia terminará alcanzándonos. Aun así, hoy, David Canarias, es más mi hermano que cualquier socio futuro. Y eso vale más que cualquier hotel.